Masas.

Masas caminando. Día a día las veo fluir en el trafico hastíante de la vida.

Masas sin color, masas con corbata, masas con camisas, con pantalón, masas con sombrero, con gafas de sol, algunas sin cabello, masas sin alma, opacas y sin brillo; son masas.

Las masas caminan, su duro y constante caminar me recuerda el paso de las nubes  por el cielo, solo pasan sobre ti, con un mismo color y una misma forma, algunas intentan adornarse con vapor de lluvia, otras con el sol, pero siempre serán nubes; a veces las contemplas y las observas, pero  solo serán pasajeras, triviales, simples nubes.

Masas por allí y por allá, se miran entre sí,  se desatienden entre sí, predomina la ignorancia; sólo sienten indiferencia, y dudo totalmente que la indiferencia sea un sentimiento, tal vez hemorragia: las masas se desangran, algunas drenan, otras se diluyen pero la mayoría prefiere hurtar sangre.

La monotonía de las masas, junto con la inmovilidad gris, pavimentada y eternamente llena de entidades corporativas comerciales de esta ciudad, me hace querer llenarlo todo de flores. Después de todo, las masas me enseñaron a regalar flores a los muertos.

Aunque vivan sin alma, las masas se verían un tanto peyorativas cargando flores, aunque sé que solo sea un anhelo ficticio-empático hacía su trasfondo. Las masas me miran, tienen hambre, sus ojos gruñen, saborean algo con sus ojos, sus ojos espiritualmente me causan cierta hambre ¿Qué hacen? Solo son masas, con flores, indiferentes, desatentas, masas sin color, masas con corbata, con camisas, con pantalón, con sombrero, con gafas de sol,  con cabello, masas sin alma, opacas, sin brillo, son y serán simples y naturales masas.